L’estranea ovvero la famiglia in prigione

Titolo: L’estranea
Anno: 2026
Regia/Sceneggiatura: Paolo Strippoli, Salvatore De Chirico
Fotografia: Cristiano Di Nicola
Musiche: ROB (Robin Coudert)
Genere: drammatico, thriller, horror
Durata: 115 minuti
Distribuzione: 01 Distribution

C’è qualcosa di profondamente perturbante nella rigorosa perfezione. Una casa bella, una famiglia realizzata, figli sui quali proiettare ambizioni e desideri, un futuro che sembra già preordinato: sono le immagini rassicuranti attraverso cui la società rappresenta il successo. Ma cosa accade quando questa premessa di felicità si scardina? Quale prezzo siamo disposti a pagare pur d’impedire che la nostra esistenza precipiti nell’incertezza?

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È da tali premesse che prende avvio L’estranea, il nuovo lavoro di Paolo Strippoli, che sceglie le convenzioni del thriller psicologico, puntellato da un grottesco horror a tratti eccessivo, per allestire la crisi familiare. Strippoli, riprendendo un tema affrontato da registi come Pasolini, Losey, Lanthimos, Visconti, Bergman, Bong Joon-ho, Allen, Kore-eda, solo per citare i primi che mi vengono in mente, lavora su una contraddizione fondamentale: la famiglia, luogo deputato alla protezione, può trasformarsi in dispositivo di controllo, ricatto e sofferenza. L’amore, anziché essere libero e felice, diventa principio giustificativo di ogni sacrificio. È proprio questa ambiguità a donare al film la sua forza più stimolante: il male non si presenta come negazione dell’affetto, ma trova nell’affetto la propria legittimazione.

Una scena de L’estranea (2026) di Paolo Strippoli. L’apparente perfezione della famiglia borghese si incrina, lasciando emergere le inquietudini nascoste dietro il benessere e le convenzioni sociali.

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La vicenda prende forma in una Bari dalle atmosfere lagioiane, nell’estate del 1999, dentro una famiglia dell’alta borghesia che sembra aver raggiunto l’apice della perfezione. Il benessere materiale, le ambizioni professionali e le prospettive dei figli compongono un quadro di apparente armonia. La frattura arriva quando un incidente mette in pericolo la figlia minore e una misteriosa donna, interpretata da una ben calibrata Valeria Bruni Tedeschi, offre alla madre Anna, un’apicale Jasmine Trinca, tra le attrici eminenti del panorama italiano, una possibilità di salvezza in cambio di un sacrificio.

Una Jasmine Trinca che, nella sua sciattezza diafana, rammenta Silvana Mangano, attrice-simulacro, tra gli anni ’60 e ’70, della crepa nel focolare domestico. Il patto prevede che ogni vantaggio abbia un costo, ogni privilegio una contropartita, ogni sofferenza un dolore ulteriore. La famiglia è sottoposta a una progressiva e inarrestabile disgregazione: la possibilità di amare qualcuno comporta la rottura del fariseismo perbenistico. In tal modo, L’estranea si erge ad allegoria della società virtuale, in cui vi è l’anestetizzazione del dolore a favore di un falso ottimismo che elimina la devianza, il fallimento, la vulnerabilità.

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Al centro del film si colloca Anna Colonna (Jasmine Trinca). Il suo personaggio, al pari di quelli interpretati dalla Mangano ne La bambinaia (1967) di Monicelli, Teorema (1968) di Pasolini e Gruppo di famiglia in un interno (1974) di Visconti, solo per fare gli esempi più eclatanti, sfugge alla rappresentazione quotidiana della maternità a favore di un’algida protezione del proprio status sociale. Ma qui la protagonista, sia pure nella sua sottomissione all’etichetta, ama i figli e ha il terrore di farli soffrire, ribaltando l’istinto di cura in quello di possesso.

La maternità diventa così terreno di conflitto morale-politico quando la protezione si sovverte nella necessità di stabilire in anticipo ciò che la propria prole debba essere. Il rapporto con Alice, affidato a una decorosa Romana Maggiora Vergano, porta tale contraddizione verso il punto di rottura. La figlia adulta deve misurarsi con un passato che non ha scelto, ma di cui subisce gli effetti. Il confronto, spietato e mirabile, tra le due donne non riguarda solo la rivelazione di un segreto: mette in discussione il diritto della generazione precedente di definire quella successiva.

La memoria familiare appare un archivio incompleto, costruito da omissioni e giustificazioni. Il conflitto tra Anna e Alice rivela la famiglia come luogo di trasmissione ereditaria del potere, dove il passato può essere utilizzato per imporre obbedienza e la ricerca della verità può diventare una forma di emancipazione, come in un buon romanzo di George Eliot.

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L’estranea di Strippoli, altra originalità, non è iconizzata attraverso un rimando religioso o al folklore nordico, né irrompe dall’esterno per sconvolgere un ordine altrimenti innocente. È una figura ambigua: distaccata e accogliente, fredda e sensuale, tentazione e specchio di questa società, lontana da riferimenti luciferini.

Attraverso questo personaggio, il genere gotico, plasmato dal grottesco, si converte in una forma insolita ma non inedita (si veda Petri), che non è rivestimento esibizionistico, ma mezzo per rendere visibile ciò che la normalità tende a occultare, a partire dalla scelta stilisticamente manichea tra la luce dell’estate pugliese e gli spazi cupi laziali: dalla promessa iniziale di una vita pienamente realizzata a un universo claustrofobico in cui si palesa il carattere terrificante della pelosa formalità.

Anche il suono e il ritmo partecipano alla costruzione dell’inquietudine attraverso la ripetizione, l’accumulo, l’amplificazione. La sensazione coinvolge anche lo spettatore, chiamato ad assistere alla perdita di stabilità dei rapporti.

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La disamina della pellicola non riguarda soltanto quanto siamo disposti a sacrificare per chi amiamo, ma anche chi abbia il potere di stabilire che cosa debba essere sacrificato e chi sia costretto a sopportarne le conseguenze.

Il patto di Anna rivela l’asimmetria nascosta nei rapporti familiari: chi decide non coincide necessariamente con chi paga. La protezione può diventare una forma di dominio, mentre il sacrificio, presentato come prestazione d’amore, rischia di trasformarsi in uno strumento attraverso cui il potere si perpetua.

Da qui la scelta di vedere la famiglia come istituzione agganciata alla società, in cui si riproducono gerarchie, ossessioni e contraddizioni. L’ideale della felicità individuale, quando diventa un obbligo da difendere a ogni costo, può produrre esclusione e violenza.

L’estranea è, in definitiva, meno lontana di quanto si possa supporre da La strega di Michelet o da Il capro espiatorio di René Girard: figure che arrivano a spezzare l’illusione di normalità, svelandone le nefandezze celate e venendo, per tale ragione, annientate dalla comunità.

Il compito dell’estranea della pellicola è quello di ricordare che nessun patto può cancellare il costo delle nostre decisioni e che nessuna famiglia, per quanto protetta dalle apparenze del benessere, può sottrarsi, in definitiva, alla verità.

L’estranea trova proprio qui la sua ragione d’essere: nel mostrare che, talvolta, ciò che minaccia maggiormente la famiglia non è quello che arriva da fuori, ma la violenza che essa impara a chiamare amore.

Andrea Panico